امرأة ليست من كمبو كديس

[بابكر مخير]

فتشتا في الالوان كلها ولقيتها في موضوعك،،
لقيت اللون الأحمر في الدم الكان بيغلي في الوليد "الجلاد"
لقيت اللون الخضر في الإسلام المفترى عليه
لقيت اللون الوردي في أنوثة سيدتنا المذكورة في الموضوع
لقيت اللون البني في أحمر الشفاة
لقيت اللون القمحي في بشرة السيدة
لقيت اللون اللبني "blue" ولا أخطر أفلام هوليود في القصة وسردك

جرعة إنسانية ورجولة وأنوثة
جميلة وحلوة
إبداااااااااااع

[imported_جعفر خضر الحسن الفكى]

«®°·.¸.•°°·.¸¸.•°°·.¸.•°®»اختارت ان ترتدي بنطلونها الأبيض الأنيق، الذي يحبه ايضا حسبو،بالإضافة الى انه لا يعري ساقيها عندما تعتب سلم حافلة المواصلات العامة «®°·.¸.•°°·.¸¸.•°°·.¸.•°®»
بينما هي تبحث عن اللسترة دون إ"دعاء كان القاضي :
«®°·.¸.•°°·.¸¸.•°°·.¸.•°®»أحس به يفضحه هو شخصياً،«®°·.¸.•°°·.¸¸.•°°·.¸.•°®»
يمتلئ بالنفاق تماما
شكرا بركة

[imported_عبدالله الشقليني]

[align=center]تحية للبركة المُتحركة بموجٍ صاخب .[/align]

[align=justify]هذا هو اليوم الذي يفسحُ فيه الباهر : عبد العزيز بركة ساكن عن نفسه وعن ملكته وذهنه الوثاب بلا أسقُف .
هذه هي عين البطولة في كتابة القص ، ترقبت كل الاحتمالات عند القراء وجئت بالباهر خلافاً لكل احتمال أرجأته الأذهان . أبهرتنا بالتقديم والتأخير واحترمت فينا القدرة على القراءة الذكية ، وأنعمت علينا بسعة الأفق مع التدقيق على التفاصيل ، وركوب موجات الحدث الكل يلاحق القراءة بشوق لا تعدله لذة . ونصرت الحبكة في الزمان وفي المكان ، ومرّ ماء رؤاك من تحت جسور القص الباهر . وتلك هي البطولة التي تتحقق وفق شروط اجتماعية وسياسية وقانونية ولغوية واقتصادية وأبحرت في علوم النفس وقدتَ صراع التضاد ووحدة الأشياء في رفض هذا الجنوح القميء لقوانين منتزعة من عموم العقائد ، أجرى عليها العامة من الفقهاء ما شاء لهم من تبديل وتحوير ليكن الحاضر مثل ما كان منذ قرونٍ بعيدة مضت ، فجاء بها سلاطين مخبولين ومشرِّعين عاطلي المواهب لإقامة دولة على أنقاض الإنسانية .
شكراً لك أن حرر النص دواخلنا من أن الهزيمة لم تلحق بكتابة القص عندنا على خلاف الهزائم التي تنوء بها الظهور .

تعقيب على تعقيب :

لا أتفق مع الكاتب والقاص : دكتور بشرى الفاضل في تعليقه :

" تحتاج لمزيد من غلالات الغموض حتى تبعدها عن فنتازيا الواقع
السوداني الأغرب من الفانتازيا نفسها "

فالنص ليس في حاجة لذلك
[/align]

[imported_قاسم الكردفاني]

قال لي جدي:
ثمرة البيت الظل، ثمرة الشوكة الوخز، ثمرة الوخز الآهة.
ثم نام، قلت له: ما ثمرة النوم؟ قال : الأحلام.
ثمرة الأحلام الإنسان.
وثمرة الإنسان الحروب.
ثم شرع طبوله في وجهي، شرعت في وجهه كتاب الانفجار الكبير لجيمس هاوكينج.
وأخذنا نتجادل في معنى الكون.
عرجنا لسبل الخير و المعصية، تجادلنا في أنني – إذا صُمتُ- أصبح طودا و أكبر كذاكرة الأطفال، وان الطفل يولد مختل الأخلاق فيفسده أبواه أو يصبح مثلي – من رحمه الله- مفخرة الضالين.
أنا لا اكتب شعرا.
بل أكتب نثرا بأدوات الشعر، أو اكتب شعرا بألوية النثر، أو أني أتحرر من قيد الاثنين الذهبي معا ، و أمشى في الظلمة ممتطيا شاع الروح المجنون كسعلوات العقل الغيبي.
جدي يفهم معنى الشعر المكتوب بغير حروف وصياح، ويفهم في موسيقى الضوء وكيمياء الوشم وأنا الجاهل بما يجهل جدي، و العارف في السر: حريف الروح.
من يغضبك يثير جنون ذنوبك.
من يكرهك، يقول أبي: جنبك شرور محبته.
ثمرة البيت الأطفال، ثمرة الأطفال الأم، ثمرة الأم أبي.
ثمرة الشوكة خوف الشجرة، وثمرة الشجرة أن يألفها الطير.
ثمرة النوم سفر الروح، ثمار الروح السيَّاف.
ثمرة الأحلام بنات الليل، ثمار البنت الأحضان.
ثمرة الحرب.
ثمرة الإنسان.
ثمرة الوهم.
ثمرة النص السردي كتابُ هكذا تكلم زرادشت.
ثمار زرادشت الأديان.
ثمار الأديان.
ثمار الأسئلة.
ثمار طيور الفجر.
ثمار المخبول الموتور: في أديس أببا، كل شيء بارد.
ماعدا النساء و البيتزا دي- نابولي.





كم انت جميل يابركة